Porqué será que no me extraña que mis manos quieran dejar de escribirle a la comisura de sus labios, y protestan que ya están cansadas de que parecieran escribirle al aire; así, sin obtener respuesta alguna.
Quizás no me extraña todo esto por que ya mi cerebro me había advertido que mi inspiración tenía fecha de caducidad, que no iba a haber poeta para siempre. Aunque yo no sé qué respuesta esperaban obtener mis manos, si ya les había quedado claro que no hacían estallar mi pecho y escribirle para que él me quisiera. Escribía para que se enterara que mi corazón lo quería.
Y quién no? Siendo él.
Si no soy la única que ha jugado a ser poeta por amor. Por que esto no es más que eso, un juego.
Un juego para dos jugadores, en el que solo ha estado jugando uno.
Una batalla sin fin, sin guerreros, ni heridos; o quizás si.
Y sí! Me da lástima saber que cuando venga alguien y me hiera el corazón con su arco de amor y sus flechas de besos, ya no desangraré letras, ni versos, ni escritos.
Que si con él empezó todo esto, pues, que con él acabe, esta injusta vida de poeta.
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